You are hereРутина.
Рутина.
Сегодня утром поймал себя на мысли, что чертовски опостылело просыпаться каждый ублюдочный день без пяти минут семь. Словно внутри негласный график, подобный чертовому расписанию уроков. Стоит повернуть голову налево - увидишь часы, которые раз за разом, утро за утром показывают одно и то же время. Без пяти минут семь. Словно давным давно они уже сломались. Или же просто замирают на этой отметке и ждут твоего пробуждения, чтобы "обрадовать".
И тут я задумался. Ведь так тянется уже не неделю, не месяц - а долгие годы. И зачем все это? Лезешь, карабкаешься, цепляясь содранным в кровь пальцами, по лестнице сумасшедшей штучки под названием жизнь. Ради какой-то цели, мечты, идеи. И чаще всего чужой. Вся остервенелость, все отчаяние, с которыми ты судорожно взбираешься на чертов помост, ведут в никуда. Или на эшафот.
Достигнув цели, исполнив мечту, оборачиваешься и понимаешь, что все, ради чего ты боролся, тебе, черт, не нужно. Человек всегда хочет того, чего у него нет. А разве бывает иначе?
